Conversando com Roberta Rohen: Ciranda, Beta.

Não é só pra ela, mas é principalmente pra ela. É pra todos (na verdade, isso é mais coisa que atinge todAs) que ainda não descobriram esse véu, que ainda não descobriram que essa tal serenidade que lhe é intrínseca não é acomodação, é equilíbrio; que ainda não descobriram que essa tal força que lhes é sempre criticada não é inconseqüência, é ousadia; que essa tal teimosia que lhes é colocada como doença é vontade indômita de ser menos infeliz, de ser até, poxa, feliz. É pra essas mulheres que ficam caçando bem pra fora delas tudo com o que sonham, tudo o que mais desejam, tudo o que mais admiram, giram pra tantos cantos que vão sempre pra tão longe de si, pra tão longe de tudo o que já fazem real tão perto, tão certo. Elas têm o dom de construírem-se e reconstruírem-se, de tecer feitos mesmo incríveis, como até, poxa, outros seres lindinhos que saem de si, mas magicamente fecham seus olhos pra obviedade mais constante: o castelo, o templo, a árvore adorada em meio ao deserto, todas as fitas mil já estão em seus cabelos, coloridas. Como pode? É como quando naquela correria, naquele nervoso constante, naquele acúmulo de informações: dialética, carnê das Casas Bahia, eleições, condomínio, enchente, pontas duplas, goteiras, bateria que acabou, mãe que vem pro almoço, comprar presente pra sobrinho, dialética, dialética... e de repente você acha que perdeu o pente, corre pela casa atrás daquele pente, como pode sumir assim aquele pente, e você olha besta pra si e vê o pente na sua mão. Quem nunca fez isso? Tem gente que faz com a própria alma.

Ciranda Beta, nessa roda de não se querer,

Sem saber-se borboleta

Gira e volta Beta, em seus arredores

Farta-se do que de si haveria de amar:

Ciranda, Beta, que essa é sua faceta.

Ela roda ventos e mares,

Aos montes com seus desejos

Prende-se à terra de não lhe pertencer,

Ela roda quereres mil de se fazer

Em cantos e encantos mil

Ciranda Beta pra longe de seus ensejos.

Carrega ela a dança quando

Da leveza sua se esquece 

E passar a cirandar pra fora de si

A buscar, tola, coisas de dentro de casa

Pelas calçadas e construções,

Ciranda Beta, ergue da busca vã uma prece.

Brinca de falar sobre o medo, Beta,

Diz-se da eternidade não mais seus olhares,

Mas o torpor de deuses que não dançam

Ela faz lápide de seus lábios,

Faz cárcere do que lhe são mãos e pés,

Ciranda Beta, faz morada pra longe de seus lugares.

Beta quer e vive a querer-se 

Consagra o rosto seu em cada vontade

As vontades de Beta são todas de si,

Curva e mais curva ela faz a se buscar

Num desencontro constante

De quem ignora que já está ali.

Ciranda, Beta, ciranda pra perto,

Roda pra fora do que te rodeia,

Que pra fora daí é pra dentro de ti.